Attans. Nu damp korret till Mörkrädd ner i brevlådan. Nu blir det till att jobba. Vad hände med det glamorösa livet som författare, där man bara kalasar och flanerar och har hatt och scarf och säger saker som "Jag skriver för att åderlåta min ångest ner i själens avlopp."

Vad hände med det? Jag bara frågar, jag tycker att frågan är berättigad.

Och framför allt: När ska det överhuvudtaget hända mig?