Jag sitter här och har en tredjedels korr av Mörkrädd kvar.

Medan David, som romanens huvudperson heter, skakar av rädsla i ett hörn i en stuga ute i skogen, så lyssnar jag på helt tokig Bluegrassmusik från Oh Brother, Where Art Thou?

Har jag hamnat i helvetet? Och i så fall, varför sa ingen att Kafka hade byggt hela skiten? I så fall hade jag tagit på mig finkläderna.