Chick Fatale får utökning

Jag sitter på balkongen. Det är sol ute. Varmt. Jag dricker vin.
Så ringer det på dörren. Jag lutar mig över räcket för att se vem det är.

Där står tre män, iklädda långa yviga kjolar, fina färgstarka blusar som kanske kan komma från Tanzania, de är rejält sminkade och har håret uppsatt till flätor och andra liknande konstruktioner. I synnerhet Henning har en jättefrisyr, han ser ut som om han ska gifta sig. Janne har smetat läppstiftet lite för hårt, G.W. är den som har lyckats bäst, både örhängen och rouge gör att han inte liknar en Drag Queen utan en dam med klass, punkt slut.

"Hallå gubbar!!" säger jag och vinkar. "Vad kan jag göra för er?"
G.W. och Henning knuffar Janne i ryggen, ja ja viskar han, jag ska, sluta knuffas bara, så går han ett steg fram och tar till orda: "Andy. Nu är vi kvinnor. Vi har varit i Botswana och könsopererat oss och nu klär vi oss som de galanta damer vi är."
"Ja?"
"Får vi vara med nu då?"
"Hur menar du?"
Janne ser osäkert på de andra två. De nickar uppmuntrande, G.W. ger honom en slängkyss och ett uppmuntrande fladder med ögonfransarna.
"Ja? Får vi vara ... Chick Fatale?"
Jag dricker lite vin. Kisar med blicken, lägger huvudet på sned. De är granna, det får man ge dem.
"Ja!" ropar jag. "Ni får vara med! Kom upp på lite skumpa, flickor! Nu ska vi kalasa som aldrig förr!"
"Hurra!" ropar de alla tre, de kramas och pussas, G.W. och Henning märker att kemin mellan dem till slut brister och kyssen blir längre, de trippar upp på högklackat till tredje våningen där vi sedan sitter tills långt efter att solen har gått ner och dricker champagne, äter körsbär och choklad, talar om fatalistisk litteratur och förstås så kramas vi lite också.