Fashionista

Jag är ute och röjer och döm om min förvåning när jag träffar Ebba von Sydow som är ute och festar med sin panna. Hon är jättefull och har svårt med talet, det har druckits drinkar minsann.
Hon säger till mig: "Din modeblogg är jättebra. Kan inte du bli min nya fakimifta?"
"Va?" svarar jag. "Din nya vad?"
"Fatti ... faschi ..."
"En gång till."
"Fantemifta ... taftelemifta ..."
"Fashionista menar du?"
"Ja!" ropar hon och klappar händerna. "En saftelimifta!"
"Säg efter mig: Fashionista."
"Fachenista."
"Nära. Igen."
"Falsterbonifta."
"Sämre. Igen."
"Fantalamera."
"Jag börjar inte på din tidning om du inte kan säga faaashionista."
"Fattermakista."
"Men för fan, Ebba."
"Vänta jag kan. Vänta. Hallabafrista."
"Men -"
"Nej! Nu! Vänta! Hadde ... haaadderijan hadera, hadderijan hadera, haddetjosanhejsansvejsanhandlaNKvarjeda ..."
"Men gud."
"Men jag kan, lyssna nu, jag kan! Samsonitetrista ..."
"Nu går jag."
Hon springer efter, medan jag tar ut jackan i garderoben så fortsätter hon: "Dunderofrista! Lamelatista! Simsalabistro! Tjoseledista!"
Jag går ut, hon springer efter och håller fast mig i armen, flåsar mig i örat med armen runt min nacke. "Baritonvista, sundeletrista, kallekafrista, windelehista."
"Nu försöker du inte ens längre. Du är inte rolig om du tror det. Du har en kråka i näsan förresten."
"Vi hörs i morgon då eller?" ropar Ebba när jag sätter mig i taxin och drar därifrån.